Lucas

La plumilla dejó de escribir
veinte relatos de aves que ardían;
las náuseas de impurezas fluctuaban demasiado
dentro de su materia gris y alma cálidas.

Quería ser un soñador de profesión
aunque los eslabones estuvieran perdidos, 
aunque las cadenas creían en instintos gregarios,
aunque su cielo no fuera azul.

Y en el último día de abril, 
decidió mudarse donde las polillas vuelan a la luz, 
una luz artificial que reparó noches oscuras y crudas,
ocasos de nueces moscadas y alcohol,
amaneceres rutinarios y fosforescentes.

Él habló entre un ruido no habitual,
los sueños quedaron en vagones desalojados:
Y Poulett partió de esos callejones sucios
para quedarse en agujeros blancos, una nueva dimensión.

Puedes hacer lo que quieras, puedes hacer lo que quieras...

Tributo para un gran amigo de mi vida.

1986 - 2007

A  5 años de su partida al lugar de grandes colinas.